Me iré, regresaré, ya a 40 mts de haberme ido una criatura me gritó espérame

No cae la lluvia de enero,ni la de diciembre ni la de este mes de abril, no ha caído nada, ni una gota de sangre, ni un ovario que punza, solo se sueña tosco y grueso en las pesadillas, y una se levanta con el mismo retumbar de las dos tenebrosas teclas de un piano que la anduvo aspirando ya sucecivas veces . Una cancion rusa se acerca y unas tambien rusas bailarinas levantan sus predecibless rusas piernas y dan una ronda gruesa alrededor de uno, que empeiza a masajear el rostro con los dedos de los pies y a clavarte las uñas en los ojos, bam rash, bam, rash, y ahí se siente que el piso cruje.
Celeste Beas Otero detrás de la puerta, clavada contra la pared, o colgada de ese clavo como una cartera. Con un cuchillo en la mano derecha,no se atrevan a hacer rechinar la puerta por querer sacarla, detrás de ella las flores y las malas hierbas crecen tranquilas, esconndidas brillanado como un diamente entre la basura. Así de empapeladitas , ahí jugando con la perilla, recogiendo los mocos que estan apunto de abandonar la nariz, conteniendo ese caño que mejor funciona para aspirar.
Ahí jugando con el papel tapiz que la ha cubierto por antaño tiempo, las flores, se destiñen como su proceso de adolescente - niñez ( o viceversa) o como se le ha desteñido el día de hoy. Una guitarra electroacustica la despierta y una voz lenta y medio ronca la distrae acuchillando la maderita que se ha vuelto la puerta.
Celeste Beas, se ha acordado del señor Rajuela y de lo chiquitito que hacía encoger a Pedro picapiedra.
"para eso yo ya me media con las migajas, y las temibles pulgas se dejaban montar por mí."

Alguien apagó la luz y aprendió a subir las escaleras, el sonido cuando se apaga un televisor, los pies ciegos buscando las artesanas sandalias fueron el preambulo al primer escalon subido, la persona no mira cuartos más que el suyo, no se golpea con puertas más que las suya, no palpa perillas más que la de sus aposentos. Se han vuelto a olvidar del cuarto celeste
Celeste Beas sigue detrás de la puerta.

Faltas ortográficas

el humo perezoso de tu cigarro planea sobre nuestras cabezas, para esto yo ya había terminado de hablar lo que con pocos ánimos anduve ensayando. Yo posaba mi cabeza en tus dos piernas, dolorosamente juntas. Primero se acabaron las empanadas, luego el maní crocante, tomaste dos sorbos de agua, yo solo uno; la jamonada y las galletitas serían una buena excusa para largar por un momento al perro.
Y ahí estaba yo, mirando desde lo más bajo tu mentón, -¿qué vamos a hacer?- te dije- ¿o crees que solo esto será mi problema? Para esto yo no me enteraba aún de lo extrañamente ido que te pone el humo del cigarro, lo aspirabas zumbando y lo botabas con los ojos cerrados como esas flores que con solo el viento descascaran sus frágiles clavos blancos,, yo miraba la masa de humo como una nube de moscas, de moscas asquerosas que me alucinaban a que algo dentro de mi podría llegar a podrirse, algo que hasta ese momento no sabía si querías.
Me habría quedado colgada cerca de 40 minutos, un trozo del humo de moscas pudo haberse dejado aspirar por los hoyos profundos de mi nariz( es sólo una hipótesis), así me quede dormida, escuchando el zumba- sopla, zumba-sopla del cigarro amenazante y tu habías puesto tiernamente una almohada sustituta de tus piernas, dejaste el cigarro encendido y corroboré en el calendario los 28 bien contados días y la masa de humo se estaba debilitando.
Para esto yo ya había descubierto lo inaccesible que te pone el fumar un cigarro, inspeccioné todos los hoyos de mi cuerpo, en eso la sangre pintaba la pared ( como si haber puesto el cigarro, el calendario, la probetita de plástico y un tanto de chucherías más cerca de mí, no me dejara fijar mirada en el detalle de la pared, por que para eso tu sabías que en lo ultimo en que yo me fijaba era en lo más probable supuesto y mentado por la madre ). "Me voy a esperar el tsumani" dibujaste .Yo me sentía esos cachorros cuyos dueños los pasean sin cadenas y los dejan olfatear todo lo que quieran mientras que el amo de turno avanza sin avisar.
Y yo y nuestro nuevo yo ladrando un "esperame".


en al esperanza de la lectura de luis bocelli, julián sarah y paquita la del barrio

MoniMoni&Peluchele

Adiós novio de dos años, hola amigo del resto de mi vida!!

=) Esto lo hice cuando yo seguía en el colegio y Manuel LLaguno era mi enamorado e íbamos solo semanas, me siento muy alegre de haber escrito esta tan prolongada historia contigo y como no leerás esto me podría atrever a insultarte, pero no lo haré, me haz ayudado bastante y siempre he visto tu esfuerzo por hacerme creer que si puedo tener autoestima al nivel normal, jejeje . Lástima la rutina y mi soledad de algunos sábados y tus faltas de detalles y cosas así, a eso se suman todos los malos comportamientos que demostré tener. Lo siento, cuídate, muchos abrazos y gracias por quere , al igual que yo, conservar nuestra amistad y gracias por haberme amado tanto, sépase también que en su momento esto fue bien correspondido. :)

pero a quién le interesan los antecedentes penales

Y para que esperar más?, si ya patiné dos veces en el cemento arañado y mi piel de leprosa se queda aderida entre las delgadas canaletas del cemento, remojarme un poco más para llegar a otro paradero, el intento , eso salva la verdad

*esto lo quiero decir desde hace días
haciéndole un homenaje a Stlevana Kourkova ( profesora por accidente) :

Usted debió de ser una de las chicas protagonistas de Sex in the city .

today i hate my life today, only today

renegando y resistiendo

Estas instalaciones estan ahora bajo el control del gobierno Civil

Nada es para siempre, Yo siempre estaré a tu lado

Manu Chao (8)

Para Noam

11:38

jaja, es dificil decir algo, cuando la semillita cobarde está luchando por teclear D.e.l.e.e.t.e después de terminar de picotear ( claro, como una"gallina), alguna vocal o un escurridizo monosílabo que logró aparecer burlando el segundero y las milésimas del terco " suprimir".

12:00

No sé si me creerán, pero demoré mucho en escribir esto por que al terminar la palabra suprimir, mi teclado dejó de funcionar por razones que no sabré( le dí un fuerte jalón al teclado atorado por los forcejeos de un lascivo cable).tambiÉn demoré en retomar el tecleo por el tic del querer borrar o reiniciar con un control+alt+supr todo el sistema virtual en un acto simbólico ante la incapacidad de poder decidir un suicidio premeditado.

Y me imagino que muchos de ustedes en sus casas ya habrán armado cuadros complejos de estadísticas, calculos con porcentajes, simples problemas de raz. matematico ( los cuales digan por cada 2 letras que elimina escribe 3.... blah blah blah 5 puntos), u otros ( divina minoría del decreciente tercio estudiantil) simplemente se preguntarán ¿porque sigo leyendo palabras si esta susodicha me dice q las está borrando?

La respuesta es muy fácil, el problema es que no estan aqui viendolo, asi la ridiculez que diga seria más verosimel e impermeable a las pequeñas burbujitas de saliba que sin querer ustedes escupen entre cada risilla burlona que me emiten. Mi indecisión es pues la que distrae el sistema cicomotriz o ese otro sistema que hace que los dedos se muevan de una forma coordinanda y razonable( téngase tambien en cuenta que tengo que usar autocorrección o en muchos casos hacer click derecho en las palabras que se subrayan solas con una graciosa curvita roja) . En algunos casos, por ejemplo, una serie de neuronitas se detienen a pensar si está bien borrar lo escrito, mientras que otras empilan a las anteriores para que aceleren su paso y mientras tanto, otras más ( unas pequeñas gi*joe)planean una estrategia que permita lograr escribir en cuestión de milésimas.

Todas estas neuronitas caen en un grave error, que todas estas demoran un segundo en decidirse o centesimas no losé, pero de que demoran, demoran, mientras que un grupo decide en borrar o no, el otro ya esta escribiendo; o el otro esta deicisiendo en empilar a las otras, mientras que las otras ya estan borrando, y una serie de situacioens surtidas y aleatorias que cuyas explicaciones y estadisticas no podría escribir pues serían borradas inmediatamente por ser el gran secreto de estado ( quizás sería lo único en loq no dudarían ).

Y la verdad de la milanesa es que no existe yerba mala, es solo cualquier flor que creció en una pradera de pasto o el pequeño pastito que crecio en uan pradera de rosas, es como estar en los baños de un supermercado, haber jalado la palanca del retrete, abrir la puerta de la aplacable cabina y darte cuenta que todos son del otro genero ( masculino femenino, loque seas) ser mujer y estar rodeada de tantos hombres o ser hombre y disfrutarlo.......pip

La-mento la incontencia de mis neuronas luchadoras por teclear lo correcto y de mis dedos que se dejan conducir, pésimos, sin personalidad, alienados de mierda, por los 2 grupitos de neuronas que se proponen joderme con su borroneo, y ahora pretenden teclear otros textos de otros pensamientos que guarde en mi libro mental de pensamientos filosóficos para dummines. Estuvieron escarbando en mis Titicacas mentales y escribiendo otras historias que doy por sentado como paramnesias absolutas o quizás parciales.

Retomando a lo nuestro, me he demorado mucho escribiendo esto, quizás desde la aparición de mi primera computadora en el año 1892, o quizás desde que cumplí 93 años ( ahora resulta que me hacen escribir erróneas las cosas para parecer mas ridícula e incrédula). Pues neuronitas cobardes, aún no entiendo cómo se decidieron a sembrar esa temerosa semillita de la discordia, que las tiene en una guerra de historietas de marvel, no teclean respuesta a ninguna de mis preguntas y nisiquiera se si estas interrogantes las hice yo, o las esta haciendo esa semillita o derrpente cabe alguan neuronita dentro de sus tres trincheras, que tiene alguna gotita de razón derramada de un baso de lagunas mentqales ocasionadas por todas ustedes.

Y eso tampoco me lo irán a responder, aún me pregunto cómo todavía no están dudando en la organización de lenguaje, pero eso tampoco lo responderán.

11:38 de 1893

Creo que poseo algún secreto que mi consciente ha olvidado mientras el inconsciente se tatuaba el código de dicho siniestro mensaje. Ergo, mis neuronitas están haciendo todo lo posible por frustrar mi carrera de exitosa escritora ( es por eso que me hacen creer que soy cobarde, obvio ¿no?) Ergo, debo de poseer en cualquier momento una conexion esquizofremica con mis propias neuronas o la dichosa semillita que procura que guarde este secreto de estado. Ergo,No se si me creerán...

Se preguntarán como puedo escribir esto sin que lo hayan alterado, todo está en el enigma mogólico de las paréntesis.

PD: SE supone que este texto perdonaría mi incapacidad de teclear bien( discapacidad que siempre poseo y de la cual siempre se quejan), por eso agrego un ergo más. Ergo, yo no estoy del todo escribiendo esto.

miedo por mil

X.x